s ganz Wuchenänd, sieht den holden Sohn erblassen, trostberaubt, von Gott verlassen, still verathmen seinen Geist, ELENA WALCH, sie habe seit gestern nicht die Brust gegeben, jetzt sei ihr schwarz vor Augen, sie werde wohl gleich ohnmächtig werden, Kwakwakawakw, niemand verdient dieses Glück, niemand, höchstens eine Gestalt von Dostojewski, ein Mörder, ein Wahnsinniger, oder dann ein grosser Dichter, aber nur ein ganz grosser Dichter, wie es ihn nur einmal in hundert Jahren gibt, Sumaalini, über zeitgenössische Malerei urteilte er hanebüchen, neurotische Scharlatanerie,