die Grenzstadt, jetzt schlägt es acht Uhr, schöner Ton der nahen Kirche, ganz dörflich, sie läutet sogar, lange und laut, die Dichter haben fiebrige Träume und Schweissausbrüche, und die Mädchen werden Opfer ihrer verwirrten Gedanken, die unaufhörlich kommen, jahrelang, Oktogon, dieser sogenannte Erfinder und sein Helfer wurden auf der Stelle erschossen, Vörösmarty utca, wir werden dieses wunderbare Geschöpf nie wieder sehen, das schmerzt uns ganz grässlich,